Petits passages et anecdotes sur le mémoire de mon grand-père Francisque, Jean, Joseph RICHARD né le 12 Octobre 1908 au Mans– épisode 1 – En la nuit du 12 octobre 1908, vers les trois heures du matin, au numéro 110 du boulevard de la République, dans une pièce unique donnant sur une cour intérieure grossièrement pavée à la clarté jaunâtre et précaire d’une lampe à pétrole fumeuse et nauséabonde, naissait, du ventre de Marie Mathieu née RAGEOT, un gros bébé hurlant que la sage-femme remit sans ménagement dans le tablier tendu par une voisine bénévole, Mme NICOLLE. Quand l’effervescence fut calmée, les bassins vidés dans la rigole qui coulait devant la porte, la mèche de la lampe mouchée, l’eau épongée sur le carreau et la mère enfin apaisée sur le lit de fer retapé à la hâte, on reprit, afin d’en finir une bonne fois pour toutes, la vieille discussion sur les prénoms à donner à l’enfant. L’appellerait-on Julien, comme le grand-père maternel mort depuis une quinzaine d’années ou Francisque comme cet homme ému et maladroit qui ne savait guère quelle attitude adopter devant ce miracle d’une naissance qui l’intronisait père de famille, ou bien Alfred comme le cousin riche et éventuellement tutélaire. Finalement ce fut sous les vocables de Francisque bien préciser Francisque, Julien MATHIEU que le lendemain, sur les registres d’état-civil de la Mairie du Mans Sarthe on inscrivit, il y a soixante-dix ans, celui qui écrit ces lignes. Mais, très tôt, pour me différencier de mon père qu’on appelait d’ailleurs communément Franci, je devins Julien Mathieu. Cette intervention de prénoms légaux allait, plus tard, me valoir quelques mécomptes dans mes rapports avec les diverses administrations auxquelles j’aurais à faire au cours de ma vie de citoyen. Pour l’heure, choyé plus que de convenance par une mère toujours inquiète et une grande mère maternelle certes plus cohérente dans les diagnostics dont elle sanctionnait mes colères affamées ou mes apathies repues, je poussais, jeune plante vivace, à cause ou en dépit d’excès de soins et d’une étouffante tendresse. J’ai retrouvé dans mes archives familiales un ticket de pesée indiquant qu’à cinq mois et demi, mon poids atteignait 7 kilos 200, ce qui n’était pas si mal et dénotait chez le sujet, une robuste santé. Néanmoins la moindre montée de température, la plus légère accélération du pouls que mon père, qui avait été infirmier durant son service en Algérie, tâtait au jugé, les yeux au plafond, créait dans la maisonnée, une dérisoire panique. On ne lésinait pas sur les symptômes ; c’était la méningite, le croup, la pneumonie qu’on envisageait d’abord comme affection possible, sinon probable. Quand il était là, mon père courait Place de l’Eperon chez le docteur Mordret qui m’avait pris en charge puis chez l’herboriste Mainguait, de la rue Nationale que ma grand-mère s’entêtait à appeler la rue Basse. Le médecin affirmait que je n’avais rien qu’un gros rhume ou qu’une petite indigestion et rédigeait une ordonnance anodine. Le Mans – Place de l’Eperon Quinze mois après moi, me naissait une petite sœur qu’on prénomma Madeleine ; mais ma mère avait dépensé pour moi tant d’amour exclusif que ma sœur fut toujours un peu lésée de tendresse. Elle avait un bon fond et n’en fut pas jalouse. Madeleine eut, durant les quarante années qu’elle vécut, une existence effacée. Le monde n’était pas à sa mesure. Elle n’y était pas destinée. A vingt et un an, contre le gré de notre mère, elle entra au noviciat des franciscaines en la communauté des Châtelets » près de Saint Brieuc. Après six mois, elle en revenait. Sa santé, déjà fragile ne lui permettait pas de suivre la règle. Par la suite, elle contracta une sorte de mal de Pott aggravé d’une hypertension incurable qui la traîna d’hôpital en hôpital, de maison de repos en centre hospitalier, jusqu’à sa mort qui nous désespéra longuement, ma mère et moi. Je n’avais pas trois ans quand enfin, mes parents purent quitter le pauvre rez-de-chaussée où j’étais né pour un logement plus décent sis dans le quartier de la Gare. Les cinq que nous étions s’y sentirait moins à l’étroit. Il était d’un aspect plus convenable. Ses abords avec, en face, bordée d’un long mur de pierre, une grande propriété où dépassaient des arbres imposants, étaient plus salubres que la courée » qui m’avait vu naître. Mon père était à vingt petites minutes du dépôt des machines, son lieu de travail et ma grand-mère, pas beaucoup plus loin de la vieille église de la couture qu’elle allait fréquenter avec beaucoup de fidélité. Le Mans – Eglise de la Couture Située entre deux voies à forte déclivité, les rues de Bel-Air et de Wagram qui descendaient de l’avenue Thier vers le Bourg-Belé, la rue de Navarin où nous allions habiter durant une douzaine d’années comptait, en sa première partie l’autre se terminant de trois à quatre cents mètres plus loin sur la rue de Fleurus une quinzaine de numéros tous impairs. Notre logement qui portait le chiffre 9 était, parmi d’autres à peu près semblables une de ces constructions locales quasi centenaires dénommées maisons mancelles. Au rez-de-chaussée, sur une cave à vasistas où l’on entreposait le charbon et où bricolait notre père, était deux pièces. L’une donnait sur la rue. Mes parents y couchaient dans des meubles modern-style achetés à crédit chez Dufayel. Au-dessus d’un crucifix au bénitier toujours vide pendait un étrange tableau dans son cadre tarabiscoté représentant une petite fille à la mode du troisième Empire. Un large accro crevait la toile à l’un de ses angles. Je n’ai jamais su les origines de cette peinture dont, au surplus, nul d’entre nous ne se souciait. La deuxième pièce où menait un corridor desservant l’entrée du logis, donnait d’autre part sur un jardin potager, on y venait par un perron égayé des branches noueuses d’une odorante glycine. Dix marches de pierre usée permettaient d’accéder à une courette coiffée de vigne vierge, des moineaux piailleurs s’y ébattaient aux beaux jours ; au fond du jardin trônaient » les cabinets, édicule campagnard qui chaque année un curage dont le relent affectait toute une partie de la journée, l’entourage ; mais cette opération sanitaire constituait pour nous, les gosses, une étonnante distraction. Le matin, attelée de deux chevaux placides, une machine à vapeur avec son lourd volant de fonte sa bielle aux mouvements presque humains, son piston au joli bruit de soie froissée et ses deux petites boules régulatrices qui tournaient en s’écartant, se rangeait devant chez nous ; elle était accompagnée du réservoir à vidange. Enclenchées à la base de l’énorme tonne, des tuyaux enclavés l’un dans l’autre, formaient un long boa qui, par le corridor, la cuisine, le jardin, allait plonger sa gueule aspirante dans la fosse. Le mécanicien avait mis en marche la pompe à vapeur et la puante opération durait toute la matinée cependant que le servants, assis au bord du trottoir, mangeaient tranquillement et sans dégoût leur casse-croûte matinal ce qui nous étonnait bien peu.

Javais 20 ans, c'est le titre, peut-être provisoire, du dernier livre de Martial Limouzin. L'histoire d'un grand-père, mobilisé en 1914, décoré de la Grande guerre et revenu taiseux.

Il est des histoires qu’on reçoit enfant et restent gravées en nous pour la vie. Pierre Blache avait 15 ans en 1992, quand son grand-père accepta pour la première fois de parler de son passé de résistant. Cet ami de l’ombre » s’appelait John Vella, nom de maquisard Lavel. À l’occasion de la commémoration de la Libération de Port-de-Bouc, la croix Volontaire de la Résistance lui a été décernée ce vendredi à titre posthume par la Ville. Une décoration remise à son petit-fils, bouclant la boucle d’un colossal travail de mémoire. Pour Pierre Blache, tout débute au collège Frédéric-Mistral. Élève en troisième, son professeur d’Histoire le fait participer au concours national sur la Résistance et la déportation. On a interviewé d’anciens résistants connus de la ville et j’ai appris que mon grand-père en faisait partie. C’était un homme humble et taiseux, il n’a pas dit grand-chose, quelques mots seulement sur des distributions de tracts, une opération de sabotage... » Une courte lettre à son petit-fils et l’échange s’est arrêté là. Le docker maltais Jusqu’en 2017, année du 70e anniversaire de la Libération de Port-de-Bouc où Pierre Blache veut en savoir plus sur le passé de son aïeul. J’ai été aux archives départementales et nationales, j’ai contacté le ministère de l’Intérieur et la Sûreté générale... Pour découvrir qu’il avait été chef de réseau sur Port-de-Bouc. Entre le 18 juin 1940 et le 1er mars 1943, il fut l’un des responsables du Parti communiste dans la clandestinité. » Né à Malte en 1908 dans l’île de Gozo, John Villa a 17 ans quand il arrive à Port-de-Bouc en 1925, pour rejoindre son père et devenir, comme lui, docker. Dans les années 30, il crée déjà le syndicat des dockers CGTU alors qu’il était étranger. » Statut qui lui vaudra d’être expulsé de France par le préfet des Bouches-du-Rhône après plusieurs mouvements de grève sur le port. Le futur résistant s’exile alors en Angleterre - dont Malte dépend - pour travailler sur un vapeur qui le conduit aux États-Unis, au Chili... Marié et père de 5 enfants, il rentre à Port-de-Bouc en 1937, toujours menacé par un arrêté de sursis renouvelable ». En 1940, la guerre éclate. Malte était alors sévèrement bombardée par les puissances de l’Axe. Avec les appels à la résistance, c’est sûrement ce qui l’a motivé à s’engager », analyse Pierre Blache, je me suis mis à sa place. Il n’y avait pas la télé, la radio était sous contrôle. Restaient les journaux où on parlait tous les jours du pilonnage de l’île », poursuit Pierre Blache. Militant communiste dès 1932, John Vella devient responsable du PCF clandestin après l’arrestation de son ancien leader Clément Mille. Outre les tracts et les opérations de recrutement, le plus important fait d’arme de Lavel » sous la Résistance restera sa tentative en juin 1942 de dynamiter le portique de Caronte où arrivaient les cargaisons allemandes. Le sabotage échoue et l’homme manque d’y laisser la vie. Mon grand-père a été placé sous surveillance avec plusieurs de mes oncles. À Marseille, la police de Vichy les a arrêtés et envoyés dans le camp d’internement de Compiègne-Royallieu, alors plaque tournante de la déportation nazie en France. » Le Maltais sera ensuite transféré dans un camp de Saint-Denis, il y restera jusqu’en 1944, année de sa libération. John Vella est mort en 2004, sans jamais avoir obtenu la nationalité française. Dans son dossier, le préfet avait marqué communiste et doute sur le loyalisme envers l’État ». Ce vendredi, l’ambassadeur de Malte assistait à sa remise de décoration posthume. Un juste retour des choses pour son petit-fils qui espère que son travail résonnera chez d’autres familles de résistants.

Lettreà mon Grand Père, Lorsque notre Ami Dominique Benoit a lu cette lettre écrite en mémoire de son Grand Père, le 11 novembre 2018, nous ne pouvions imaginer revivre de telles scènes à nos portes ! « Oui nous les remercions ces valeureux poilus de nous avoir légué ces valeurs fraternelles qui doivent continuer à exister afin que

André, mon grand-père, le père de ma mère. Un jour pas si lointain, ma mère s’est penchée pour la première fois de sa vie par écrit sur ses souvenirs d’enfance avec son père. Cela a donné un long texte touchant et détaillé sur leur vie ouvrière dans le Rueil-Malmaison des années 50/60. C’était important pour elle de se souvenir car André est décédé à l’âge de 33 ans. Elle en avait 11. Elle m’a confié ce texte avec une boîte de photos d’archives, et je me suis lancée dans la mise en page d’un petit recueil de 20 pages avec l’aide de ma précieuse amie Marion Kueny et sous l’œil attentif et discret de mon frère. J’y ai ajouté quelques illustrations et un petit texte moi aussi. Aujourd’hui le souvenir d’André à travers les yeux de sa fille repose aussi sur ce joli papier mat et grâce à elle, nous pouvons lui redonner vie quand nous en avons envie. Il paraît d’ailleurs que j’ai son regard et cela me rend heureuse et fière. À la mémoire d’André Brisset, mon grand-père. eH9U.